Pazzia e suicidio; due nemici che viaggiano insieme ad un amico comune: la mente che li ospita.
Un pensiero semplice e banale ma con qualcosa di vero; almeno due.

Se nel cielo vedi morire una stella, stringi forte i pugni, serra lo sguardo e, con l’ultimo riflesso d’un immagine prigioniera per sempre, scendi da cavallo: sei arrivato.

La morte è sottile al punto che le basta mettersi di profilo per non farsi più scorgere.

Per Kierkegaard la pena era un castello feudale dal quale ogni tanto si librava per afferrare la sua preda. La mia non ha nulla di fastoso, non è neppure un vecchio edificio fatiscente, in verità non è neppure visibile, è solo uno stupido, piccolissimo anaerobio che si limita a divorare le indifese cellule della mia speranza con costanza allucinante, senza che nessuno possa fermarlo.

Ho visto un vecchio che aveva tante vecchie cose da dire.
Ecco perchè ho visto un vecchio che pensava di non aver più nulla da dire.

Se uccidere è rendere giustizia, per averne dovrei uccidermi.

Vivere è un accrescimento cellulare, pertanto piuttosto breve. Il resto è una decomposizione permanente il cui finale si chiama morte. In giornate di sole come questa però la decomposizione progressiva è talmente latente da apparire illusoria.
Peccato: è ciò che appare ad essere illusorio.

Forse ho deciso di attuare una scelta ….
Forse, forse, forse. E’ “forse” finito per sempre e da tempo il felice periodo in cui si potevano attuare scelte radicali e senza ripensamenti.

Il ribaltamento di una condizione precedentemente insoddisfacente non sempre riesce a divenire consolatoria quando è imposta prevaricando i sentimenti.

Non è tanto deprimente lo scoprire che da adulti il chiedere aiuto è inutile ma che puo rivelarsi ridicolo.