Ho sempre identificato la vita come un viaggio in un treno del quale sappiamo che vi è una sola fermata. L’ultima.

Tutto: il sussulto del nulla nel nulla.

La quasi totalità delle esistenze percorre il proprio viaggio e varca l’ultimo traguardo senza lasciare alcun segno. Sensazioni, dolori, sentimenti, pensieri ed emozioni in sprazzi di consapevolezza. Il tutto destinato ad essere triturato dal trascorrere del tempo. Polvere inconsapevole di essere stata tale ancor prima di divenirla.

Se pensiamo che l’aspetto primordiale di una palude immersa nella nebbia, rispecchia benevolmente l’atmosfera e l’ambiente nei quali ha avuto origine la vita, non dobbiamo stupirci di come sia destinata a concludersi.

Lo spazio esiste solo in quanto parametro illusorio della nostra dimensione, anch’essa peraltro illusoria come del resto accade per il tempo ch’è altrettanto inesistente se non anch’esso parametrato all’illusione dataci dalla sensazione di esistere.

Come tutto il resto, anche il tempo è infinito. Infinito non solo in quanto tale ma soprattutto nel senso che anche la parte più infinitesimale che siamo in grado di temporizzare o di concepire, la è.
Ciò è pure valido per un suono, per uno sguardo e persino per un pensiero.

Il tempo ci è dato dall’illusione di poter sezionare l’eternità.

Non ho tempo, neanche per scriverlo.

Il tempo è quello spazio di nulla che conduce dal prima al dopo.