Perché, maledetto lui il mio cervello costruisce i pensieri al di là della mia volontà e, spingendosi verso ciò che non desidero sapere, vedere, sentire, percepire, conoscere, mi trascina verso la coscienza del non essere e cioè verso un mondo, che a tratti percepisco nuovo ma in realtà antico come il pensiero?

Scrivo, scrivo per rinnegarmi, per non arrendermi alla verità d’ogni giorno, per vivere evidenziandone l’inutilità in un girotondo di assurde rincorse che continuano a divorarsi vicendevolmente tra loro, ingigantendosi anziché distruggersi. Unico a venire divorato veramente, nutro il mio cervello lasciandomi ripagare da una sorta di suicidio che mi viene propinato sofisticamente a dosi costanti ma gradualmente maggiori.

Il mio cervello è un pazzo, un caparbio, acuto e incoerente che, cosciente di non poterla mai raggiungere, cerca la verità comunque e, lanciando continue e idealistiche sfide a se stesso, non persegue scopi, ambizioni, applausi, speranze che non sappia già essere illusorie.

In questa sua assurda, perenne corsa senza limiti è il mio vero unico grande limite e così sarà, credo per sempre.

In un susseguirsi di incertezze e di tensioni la ricerca della verità continua senza speranze, per colpa di un’irrealtà originaria di interpretazione dalla quale non riusciamo a liberarci.

La dilatazione di una piccola presenza nella percezione della sua assenza.

Insonnia, attuale compagna di tutti le mie notti; non dormo per poterti odiare.

Presunta presunzione presuntuosa.

Forse non è poi così strano come appare ma sta di fatto che spesso, troppo spesso, è sopratutto l’affetto che ci delude. In tutti i sensi.

Passerotto è volato in cerca di avventure: passerotto si brucerà le ali. Sempre così è stato e così sempre sarà.

E’ ormai superfluo e inutile sostenere tesi politiche. Qualsiasi ideologia è destinata a durare esclusivamente il tempo del proprio tempo e ciò è sino a quando il clima sociale le dà l’opportunità di essere. Opportunità destinate in futuro a farsi sempre più precarie e più brevi.

Ali straziate e piume lorde di sangue nel vagito dell’ultima cicogna.

Trovare una nuova frase, un nuovo pensiero, anche una sola parola: è una parola.