VECCHIAIA

Nel vestibolo angusto
dell’estate finita
il consunto ventaglio
divarica ancora
le sue picche dorate.
Punte di lancia
frecce arrugginite
da vapori vermigli
sgorgati in passato.
Sangue ormai rappreso.
Un tempo
felicità vitale
in mille zampilli
colorati.
Ora
attesa che
l’attesa termini.
Attesa
timorosa e trepida
di un incauto ritorno
ostinatamente vano.
Canute illusioni
ora mai disciolte
in impalpabili tracce
di antiche senilità.