LO STRANIERO

Gli occhi spenti
guardavano
ancora lontano.
Crepe
sul lago d’asfalto
ma
la notte d’argento
guidava
i suoi passi d’ombra.
Un viandante zoppo
è sempre straniero.
Avete chiuso
le gabbie dei morti.
Avete compresso
mazzi di vocaboli
con strati di
mattoni incolti.
Il Cristo
conosce
gli incubi di chiesa
paura di
abissi restaurati
reticolati distrettuali che
danno diritti ai vili.
Ora
che l’ultimo passo è compiuto
non vi sono più crepe
l’asfalto è svanito.
Ti diamo in regalo
un pugno
di terra in bocca.

LA MORTE RISCALDA?

Mi attendi
Sul molo delle virtù romantiche.
Non giungerò mai.
L’acqua senza sale
Divora
Le travi della zattera.
Conosco la tua solitudine.
È segnata
Sul selciato dei miei passi.
C’è un cancro
Nell’occhio del ciclone.
È la nostra caduta.
Da parte mia
Senza spasimi apparenti.
Il diaframma
Di universi isolati
Impedisce la fusione.
Il pulviscolo di rose
Sfiora
L’obelisco immobile.
Ti guardo
Sempre più sconfitta
Senza riuscire
Ad afferrarti.
Quanto male
Hai saputo farti
Per un giorno d’amore!
Brevi distrazioni
Durante la prigionia
Senza che il recinto
Si apra comunque.
Dell’ultimo romanzo
Ho scritto solo
La parola fine
Ma tu non vuoi
Leggerlo.
Ti tendo la mano.
Il dio dei bambini
Torna spesso
In vecchiaia.
Sei morta bambina.
Coprendo la pelle
Di pelle cadavere
Sento meno freddo.
La morte riscalda?