Quante volte accade che qualcuno fugga lontano e progressivamente, i tratti del suo viso si dissolvano nel ricordo sfuocato del tempo.

Mi dici di amarmi e che inizi a non poterne fare a meno e mi menti. Oggi esternarmelo ti turba un poco. Domani ti turberà il pensiero che a farne a meno possa essere io.

Ti ho amata, ti amo, ti amerò per sempre come non ho amato mai.
Non ho amato mai come ti ho amato, ti amo e ti amerò per sempre.
Mai più ci ameremo, come da sempre non ci siamo amati ma soprattutto come da sempre ci illudevamo che ciò fosse vero.

La bambolina piangeva. Provava delle sensazioni strane, sensazioni ignorate di solitudine e di desolazione e non riusciva a capire cosa le stesse succedendo perché nessuno le aveva mai detto che anche una bambola poteva essere triste.

Non ho la certezza che tu mi ami ma è indubbio che in ogni tuo gesto traspare continuamente la conferma che ti è vitale la mia presenza.

Scaldarti il cuore anche quando l’universo avrà inghiottito il mio ultimo palpito.

Il tuo tempo è la misura del mio.

In un sogno lontano, il tuo sguardo muto, oltre lo spazio del tempo, varcava il silenzio. Anestesia di un gioco, ucciso bambino. Prendimi per mano. Forse un giorno ti ridarò la vita.

Il tuo volto, il tuo atteggiamento, la tua dolcezza, la tua classe, si stagliano all’orizzonte del mio destino come un’ineluttabile proiezione del futuro.

Assopita e flessuosa per dare sapore ai miei baci.