Afferrare un lembo di spiraglio e riuscire a dilatarlo al punto di trasformarlo in un varco dal quale poter finalmente emergere da tutto, lasciando al buio le paure e le sue cause, pur sapendo che anche la fuga meglio riuscita, non può essere altro che provvisoria, è la nostra unica, vera speranza.

Non è raro che saltuariamente, il desiderio di un qualsiasi mutamento si affacci alla mente dandoci velati e assurdi sensi di colpa.

In questo mondo di insensibilità ci accade che, avvolti da un alone di indifferenza e di disinteresse generalizzati, ci sentiamo pervadere da una sensazione di invulnerabilità confortevole anche se illusoria.

Spesso i ricordi sono rimorsi travestiti.

Nella casa deserta la solitudine si materiallizza e, quasi palpabile, mi tiene compagnia.

Talvolta la tristezza, risalendo prorompentemente in superficie, ci attanaglia la gola e, rendendoci incoerenti, ci spinge a qualsiasi forma di fuga che, anche se più apparente che reale, giunge ben presto a divenire insopportabile e così, nel rifiuto della fuga estrema, rinunciamo a tutto.

Accade che mi senta oppresso da mille responsabilità che non ho e che desidererei avere. Quelle che ho non mi opprimono: le odio solamente.

Oggi ho rivisto l’album delle fotografie di quando eravamo ragazzi, e ciò mi ha riportato ai tempi in cui ci illudevamo che l’essere adulti fosse “qualcosa”.

Questo maledetto impulso che ogni tanto affiora spingendoci a desiderare la morte forse non è altro che il desiderio di tornare a vivere.

Una luce nel buio e, oltre la finestra, qualcuno che aspetta mentre un tenue raggio di speranza giunge attraverso le fessure della persiana.