A volte sicurezza e stabilità vagano in cerca di un approdo lontano, un rifugio sicuro dove la speranza non si debba inseguire, dove la veglia non sia dramma e il riposo incubo, dove il dove non sia seguito dal punto interrogativo.

In coda al passato spesso si può scorgere l’orizzonte rifrangente di un futuro ancora presunto.

Un uragano improvviso e fugace è svanito lontano lasciando soltanto il dubbio se lo fosse o meno.

Domenica, domenica. Non vi è domenica senza paure, senza noia, senza invidie, senza apprensione, senza timori, senza vuoti, senza ripensamenti, senza tristezza. Dall’altra parte, a distanza incalcolabile, vi sono le normalità irrangiungibili: vestiti nuovi, bambini per le strade, coppie abbracciate, gioie evidenti, panchine ricolme, famiglie e gelati.
Poi piove e allora tutti a casa: più simili a me.

A volte tentiamo disperatamente di rifiutare la tristezza senza però riuscire ad afferrare la felicità restando così in un limbo scarso di sensazioni.

Sei il mio respiro; nient’altro che il mio respiro.

Allevo nel mio seno, con cura costante e ostinata, la reliquia d’una lontana metamorfosi che s’è già mutata in desiderio, speranza, illusione, rimpianto senza mai crescere per divenire certezza. Ma io, irriducibile, persisto a nutrirla in un travaso continuo che mi rende un esangue sopravissuto.

Nell’ebbrezza di un lunghissimo attimo, la consapevolezza che la felicità ti somiglia.

Voltare la pagina e trovarsi immerso in un mare di sensazioni dove la frase più triste è una risata che specchia se stessa.

Un sussulto del cuore tradisce i tuoi passi. Sempre ti accompagna un mio sorriso; ma tu non lo sai.