Il giunco si fletteva ondeggiando al lieve soffio del vento e rispecchiandosi, la sua immagine si sfrangiava in mille riflessi argentei sull’acqua immobile del lago immerso nella penombra della notte, a tratti lambita dal tenue chiarore della luna.
E tutto ciò senza sapere dove, quando o semplicemente perchè.

Nel tempio dei miei ricordi, l’infanzia è la cariatide dimenticata che lo sorregge.

 Un mare di oblio dove sprofondare assaporando l’inerzia di un vegetale.

Da quanti anni ormai le soglie della notte non mi sono proibite? La notte, grande amica nemica dei miei giorni; forse mio solo vero giorno.

Flussi e riflussi di un’onda, sempre la stessa che si perpetua in monotoni ritmi intermittenti senza sussulti, senza palpiti, senza variazioni sul tema precostituito da sempre, per sempre.

Quando accade qualcosa di sorprendente, pare che in buona parte degli avvenimenti che ci è dato di vivere vi sia una sorta di disegno preordinato dal destino.
Non ci credo ma è così bello pensarlo…

Nel petto un nido, tanto spazio e pochi ospiti.

Deviare il cammino ai propri pensieri per ovattarli in un giaciglio di morbide percezioni senza possibilità d’intesa con una sensibilità resa ormai caustica dal susseguirsi di eventi irremutabili, perchè già accaduti; è solo celare allo sguardo una realtà contingente che ormai ci appartiene per sempre.

L’ebbrezza di un brivido sconosciuto in un breve sussulto dell’anima che apre le strade del cuore.

Nel rapporto affettivo che intercorre tra due persone, di essenziale vi è solo un elemento: l’attimo.
Tutto il resto, compresa la persona stessa non sono altro che strumenti tramite i quali l’attimo è vissuto. Entrambi si possono dimenticare ma, mentre la prima appartiene solo a se stessa, il secondo è e resta nostro per sempre.
Solo l’attimo può appartenerci veramente anche nel ricordo e nel ricordo perpetuarsi in brani di sensazioni.