Un volto,

un volto e un palpito insieme.

Poi la piccola colomba col messaggio cifrato

andrà al molo

senza che l’occhio ormai spento

sveli il mistero.

Così

sarà l’ultimo giorno.

VERMI

Vermi striscianti

timorosi di luce.

Arena bucata

nido di tombe.

Sguardi consunti

nati ciechi.

Braccia protese

verso spazi vuoti.

Mani stringenti

sabbia incolore.

Granelli morti

di vite remote.

Canne vuote

tubi di metallo

gabbie che

non urlano neppure

senza coscienza

prigioniere di se stesse.

Rondini bianche

false meteore

danno miraggi

chiusi in un pugno

ma non compresi.

Albe nuove

ricalcanti sempre

con tinte diverse

tempi antichi

non migliori

di tramonti eterni.

Tutto ciò resta.

Testimonianze

inutili anch’esse ad aprire

anche tardi

un buco nel vuoto

per guardarvi oltre.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LI  PRENDEREMO  PER MANO

Non ci credono.

Cornacchie avulse

coperte di tegole

luccicanti

senza suoni intimi.

Resterà un fazzoletto bucato

ma sarà di seta.

Resteranno diamanti

coperti di vetro opaco

come stelle polverose

fuori tempo.

Resteremo noi

a prenderli per mano.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

VITA

Oggi
è giunto un mulo alato
senza preavviso.
Si è fermato
sul mio davanzale
col suo carico di aghi
e di fori.
Ho capito perché
la mia bocca
ha il sapore del petrolio
ed ho iniziato a scavare
per trovare le basi
della collina del tempo
ove mi ero seduto.
Un uomo di sabbia
si scioglieva al sole
lasciandomi nascere
da solo.
In un giaciglio ignorato
fatto di pruriti
ho imparato
che poteva essere dolce
pure il sapore del sale.
Il canguro rosa
che mi portava lontano
si è azzoppato
ed ho camminato da solo
su pavimenti di segatura
contendendo il cibo
a formiche d’asilo.
Il giocattolo verde
si è spezzato
al primo inverno
ed ho imparato
che si può giocare
anche con lo specchio.

Il cavallo a dondolo
è sceso dal trono
e scuotendo la criniera
mi ha detto
che il suo nitrito è di legno
poi è tornato in soffitta
a nutrire i miei tarli.
Mi sono aggrappato
all’ultimo capezzolo
di un nano e ho bevuto veleno.
Il treno del mattino
è giunto in ritardo
portandomi
una bilancia falsata
e due pesi.
Ho iniziato.
Il bianco cigno
che mi narrava le fiabe
è divenuto
un’oca gobba e grigia.
Oggi si invertono le parti
e lei crede di volare.
A volte mi sono fermato
sulle rive
di una ferita piagata
per bere esperienze.
La luna
e le stelle sono diventate nere
invidiando il sole
e l’hanno lasciato al buio.

Le rondini
sono volate in alto
per spezzare
il filo di seta
che le teneva
in cielo.
Una volta
mi sono pure fermato
per ascoltarti un attimo.
Ed ho gettato un seme
nel tuo deserto
dove mi dicono
che oggi
vi è una foresta.
Non vi è più spazio.
Il buco
apocrifo
ha già perso le ali
fatte di trasparenza
ed è rimasto sul tronco
con solo
qualche zampa
maldestra
e molti rimpianti.
Ho scelto da tempo
il mio pezzo
di cielo
e vi hanno messo un’ombra
a tenermi il posto.
Ho tolto
le maschere
che mi hanno donato
ed ho provato vergogna
perché ero nudo.
Ora turbe di topi
dal pelo grigio
mi rosicchiano i calcagni
fatti di gloria dolciastra
trasparente.

Vedo stringersi
le pareti già strette
mentre il soffitto
si allontana
in cerca di riposo.
Ed affondo
in un mare infantile
guardando le mani
che non afferro
per odio alla pietà.
Oggi il mio sguardo
fissa
una parete bianca
coperta di candele.
Ricordo.
Gli umori del cimitero
hanno reso fertile
il mio campo.
Ed ora
gruppi di scheletri
mi girano intorno
cantando in silenzio.
Giungerà
il giorno in cui
cadrà anche l’ultima maschera.
Potrò chiudere gli occhi
senza preoccuparmi
di dover riposare.

FALCHI

Falchi superbi

scomparsi con le loro illusioni,

verità finite.

Cavalieri coraggiosi

pasto di vermi

o solo vecchi imbelli.

Leoni ruggenti

divorati da branchi

di pecore lanute.

Ed ora il vuoto

resta

e non canta neppure

gesta passate.

Pace senza ideali

più distruttrice

di mille terribili guerre

vissute con l’ardore

delle sciocche illusioni.

Falchi superbi

tentando di fare

un mondo migliore

vi è stata donata la morte

e a noi avete lasciato

soltanto l’orgoglio

di essere vili.                                                                                                                            1/6/70

SPASIMO

Il pennello del cielo

vergava

i suoi bagliori.

Tra

svastiche di fango

nel sussurro dell’incesto

strangolavano

l’intermezzo.

Ed ora

tra vagiti

di consapevolezza

lo spasimo…

si addormenta.

 

D.N.A.

La nave del tempo rotondo

ha varcato

il foro del cielo.

C’è chi dice che vola

ma i barattoli di carne

possono solo

precipitare.

La sedia impagliata

ha salutato

il mestolo di rame.

Fine del periodo

agreste.

La spina e la lancia

hanno lanciato la sfida.

Si muore per entrambe.

Il colle

è colmo di croci e

i parenti brindano

all’anno nuovo

testimone di

nuove vecchiaie.

Le lancette dell’orologio

girano indietro

ma il sole non torna.

La clessidra

galleggia

nelle acque salmastre

del letto confinante.

Seni lucidi

ed occhi di città

sospese

su baratri deformi.

Instabilità

di coerenze remote

vacillanti

su labbra socchiuse.

Cateratte

figlie di

improvvisazioni.

L’alba reclina il capo

cosciente figlia

dell’ultimo tramonto.

Il viaggio continua.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LIBERTA’

Canto muto

di leggi metafisiche

senza confini

colpito a morte più volte

non muore mai.

Riposa soltanto.

A volte.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

CARIATIDE

Cariatidi di fango

basi di strutture arcane,

rielaborazioni di pensiero

senza forme apparenti

su baratri informi.

Tra voragini infinite

di tradizioni remote

il ricordo dimentica

di salvare

se stesso.

In un turbine

di oscuri presagi

una rondine bianca

perde il suo nido.