SPIRALE

E’ giunto il giorno
di contare la pelle cambiata
sovrapporne gli strati
in un mazzo unico
catalogato con cura
e tirare le somme
senza distrazione.
Senza peccare di orgoglio
infuso.
Inutile.
Ci provo.
Mi nutro di conchiglie vuote
dentro il becco di un pellicano.
Le mie ruote
faticano
a giungere in cima.
Mi sento compresso
su rotaie in discesa.
I piedi posati sul pilastro
che ha le basi d’argilla
bruna timorosa e lontana
mi fanno paura.
Eppure tu mi guardi
ed attendi per ascoltare
il mantello caldo
della chioccia senza uova.
Ci guardiamo
dando importanza
ai nostri silenzi.
Vocaboli segreti
che non ci siamo mai detti
che hai sentito dire
che ho pronunciati.
Non dirmi di averli capiti.
Chiuditi nell’urna
d’una lampadina spenta
lasciati illudere
dal silenzio che mi aiuta.
Non posso dirti
che quando sento il deserto
vorrei essere un cammello scalzo,
andare al polo per morire
senza scrivertelo.
O stringere il fondo
di una zampa di elefante
mentre calca la sabbia.
Invece mi pungo solo
con uno spillo
che non mi toglie il dolore.
Resto assopito
ad un calorifero freddo
senza tubi
che sta affondando
in un mare di urina
verde
fatta una volta quando ero bambino.
E’ un mare senza pesci
senza montagne
senza cieli
senza coperchi senza libri
senza scale senza cardini.
Mi guardo la mano.
Le vene si sono ingrossate
ma ho perso il conto
ancora una volta.
Ricomincio da capo.

MEGALOMANIA

Il carnet d’ assegni
una bella donna in frigorifero
e la gola bagnata.
Mille cerchi d’oro
per un vassoio di
paste secche.
Un coacervo di
sensazioni
per un desiderio illusorio
di semplicità.
Accendere una sigaretta.
Il cancro verrà domani.
Oggi
la sicurezza dei fatti compiuti
in tanti piccoli pezzi
di attimi personali
di impossibile decifrazione
per gli altri.
Ho visto Montale.
Mi sono sentito grande
mentre
mi ridimensionava.
Apro la finestra.
Un po’ di campagna
è entrata in casa
e nei polmoni.
Nel cuore c’è sempre la luna.

SCIACALLI

Noi che ci cibiamo
solo di cadaveri
vogliamo curare
le piaghe del mondo.

Prima di baciarmi
guardati ancora le mani
e dimmi se la strada percorsa
era la giusta.
Guardati ancora nello specchio
e dimmi se ciò che vedi
non è uguale a ciò che disprezzi.
Pregami ancora di non partire
e dimmi se restando
sarei più felice.

Noi che non ci cibiamo
più di cadaveri
noi solo sappiamo
essere stati le piaghe del mondo.

SPERANZA LONTANA

Aspergersi
Di interlocuzioni bifrontali
Per dare un’assenza
Colorita
Di presenza lontana.
Non l’accetterò mai
Sino a quando
Il concetto dell’io
Sarà quello del noi.
Una doppia lingua
Mi ha trafitto il cuore
Con l’innocente perfidia
Dell’incoscienza.
Sul mio tronco di marmo
Affonderò di nuovo
Nello stagno dei
Pensieri personali.
L’oppressione infida
Dei ragni vermicolori
Che scorrono nelle vene
Timpandomi nelle tempie stanche
Con la forza di un uragano
Tronfio di vittorie
Mi uccide lentamente.
Nella gola
Un catafalco di sangue
Che venero
Come un dio pagano
Mi mozza il respiro.
A che può servire
L’alito d’un pensiero sofisticato
Se affoga nel fango
D’un qualunquismo presente
Anche al mio fianco?
Non vi sono speranze.
Mi aggrappo,
con la disperazione di chi
ha perso l’ultima alternativa,
ad una speranza lontana,
vicina, ignota, limpida e proterva
come una mente di domani.
Ah, assassini dei giorni importanti
Si pagherà con l’oblio
La colpa
Dei non far niente.
Non ho più debiti.
Una palla in testa
Pagherà il solo
Che ho con mia madre
Senza che lei
Ne riceva il saldo.
Dovrei dormire,
la testa mi scoppia,
il cuore vuole emigrare
da compagnie più sicure.
Poi torna
A rifugiarsi nel petto.
Sa
Che fuori
Ci sono solo nemici.

SPERIMENTALMENTE

L’insulto di due occhi
rivoltati dentro
a vedere le viscere
contorte dal rimorso
di tutti
è l’odore
di un ospedale personale.
E’ una lettiga
senza tempo
divaricata
tra il bene e il male.
Tutto relativo.
Tutto chiaro
nella prospettiva
che ci riguarda
personalmente.
Tutto il contrario
per chi è dall’altra parte
d’una dimensione
reale
per chi vi è immerso.
L’odore acre
di un medicinale malato
incurabile
utile
al successore della cavia.
L’incubo
di un’operazione sperimentale
fatta su di noi
nel tentativo premeditato
di ucciderci
per salvare altri.
Vivere sperimentalmente
per dire a chi ti segue
di vivere diverso.

NELLA VORAGINE

Nella voragine
non vi sono appigli.
Nella voragine
vi sono tanti
lombrichi affamati
e un grande
mercato di fiori
ma i malati
li porta sempre
la croce rossa.
Non vi sono fantasmi
né sogni
né incubi,
solo tanta
tanta carne.

PALAFITTE

Una folaga nera
con le zampe ad artiglio
spinge lontano le ruote
di una torcia accesa.
Mi fermo un attimo
e guardando un cieco negli occhi
gli urlo di non parlare
perché mi distoglie.
Mi bagno i piedi
in un lago di miele
coperto di pesci affogati.
Mi aggrappo al collo
di una giraffa tatuata
danzante sul gobbo
d’uno storpio cencioso
che ha il viso di mio padre.
Poi torno un poco indietro
a raccattare le lumache perdute
da una tasca bucata
che stanno fuggendo
credendo d’essere libere.
Una goccia d’acqua
dalla forma d’un ricordo
è scesa a valle
per cercare l’occhio
che aveva perduto.
La raccolgo
e senza guardare
attraverso casa mia.

PACE

Iene morte decomposte
straziate divorate
da avvoltoi affamati
che non fanno paura.
Occhi arrossati
di vecchie che hanno partorito
solo per dare la morte
versano fiumi di lacrime
inutili.
Ossa bianche
ormai in pace
galleggiano su fiumi di sangue
ignare
danno sgomento
incitano vendette.
Bambini
creano guerre
cercando la pace
divengono assassini
cercando giustizia.
Pittori moderni
rinnovano vecchi quadri
dando tinte più cupe
che rinnovano i ricordi.
Piaghe riaperte
vestite di nemesi
portando vendetta
distribuiscono cibo
ai nuovi avvoltoi.

SCHELETRI DEL MONDO

L’approdo
donato alla terra
è
il possesso del gelo.
Sprofonderà
il fumo degli incendi
nel lampo degli occhi
che ormai
solo la coerenza
reputa vivo.
Riposando
sull’erba
muterà la tristezza
che abbracciata
alla speranza
invocando l’alba
ormai
si dilegua lontano.
Unico futuro
per l’ultimo abbraccio
a voi
scheletri del mondo
sull’orlo dell’abisso.

SCIARADA

In una sciarada
rarefatta
il rebus si ricompone
fagocitando frammenti
di un puzzle metafisico.
Oltre il vizio ispiratore
di un Dionisio
illusorio
architrave di
una filosofia
al di là
del giungere
la metempsicosi
è il traguardo del
nulla.
Oltre il proprio baratro
inseguendo
la corsa impazzita
dell’ombra
insaziabile divoratrice
dei propri discepoli:
bimbi senza cranio.