Nella casa deserta la solitudine si materiallizza e, quasi palpabile, mi tiene compagnia.

Talvolta la tristezza, risalendo prorompentemente in superficie, ci attanaglia la gola e, rendendoci incoerenti, ci spinge a qualsiasi forma di fuga che, anche se più apparente che reale, giunge ben presto a divenire insopportabile e così, nel rifiuto della fuga estrema, rinunciamo a tutto.

Accade che mi senta oppresso da mille responsabilità che non ho e che desidererei avere. Quelle che ho non mi opprimono: le odio solamente.

Oggi ho rivisto l’album delle fotografie di quando eravamo ragazzi, e ciò mi ha riportato ai tempi in cui ci illudevamo che l’essere adulti fosse “qualcosa”.

Questo maledetto impulso che ogni tanto affiora spingendoci a desiderare la morte forse non è altro che il desiderio di tornare a vivere.

Una luce nel buio e, oltre la finestra, qualcuno che aspetta mentre un tenue raggio di speranza giunge attraverso le fessure della persiana.

Mentre si attende una liberazione remota ed impossibile, si resta prigionieri di un’invisibile ragnatela di concatenazioni che lentamente ma inesorabilmente ci avviluppa in un abbraccio mortale.

Quando la sofferenza diviene insopportabile, qualsiasi mutazione, anche se radicale risulta estremamente più facile.

A volte una miriade di dubbi ci si affolla nella mente e, facendoci tornare indietro nel tempo, ci impedisce di vivere un presente diverso.

Mutamenti continui e repentini, nell’arco delle ventiquattro ore, si susseguono senza pause chiarificatrici. Catastrofi, ristrutturazioni provvisorie, indecisioni per il futuro, incertezze di giudizio. Ciò che è giusto appare sbagliato e viceversa senza riuscire neppure a comprendere un concetto determinante per poter partire da quel punto fermo in grado di coordinare almeno il senso di due sole valutazioni così antitetiche, per dare finalmente la giusta risposta ad un dubbio.