LO STRANIERO

Gli occhi spenti
guardavano
ancora lontano.
Crepe
sul lago d’asfalto
ma
la notte d’argento
guidava
i suoi passi d’ombra.
Un viandante zoppo
è sempre straniero.
Avete chiuso
le gabbie dei morti.
Avete compresso
mazzi di vocaboli
con strati di
mattoni incolti.
Il Cristo
conosce
gli incubi di chiesa
paura di
abissi restaurati
reticolati distrettuali che
danno diritti ai vili.
Ora
che l’ultimo passo è compiuto
non vi sono più crepe
l’asfalto è svanito.
Ti diamo in regalo
un pugno
di terra in bocca.

LA MORTE RISCALDA?

Mi attendi
Sul molo delle virtù romantiche.
Non giungerò mai.
L’acqua senza sale
Divora
Le travi della zattera.
Conosco la tua solitudine.
È segnata
Sul selciato dei miei passi.
C’è un cancro
Nell’occhio del ciclone.
È la nostra caduta.
Da parte mia
Senza spasimi apparenti.
Il diaframma
Di universi isolati
Impedisce la fusione.
Il pulviscolo di rose
Sfiora
L’obelisco immobile.
Ti guardo
Sempre più sconfitta
Senza riuscire
Ad afferrarti.
Quanto male
Hai saputo farti
Per un giorno d’amore!
Brevi distrazioni
Durante la prigionia
Senza che il recinto
Si apra comunque.
Dell’ultimo romanzo
Ho scritto solo
La parola fine
Ma tu non vuoi
Leggerlo.
Ti tendo la mano.
Il dio dei bambini
Torna spesso
In vecchiaia.
Sei morta bambina.
Coprendo la pelle
Di pelle cadavere
Sento meno freddo.
La morte riscalda?

OMBRA

Avvicinati al lume
Per vedermi coperto di luce

E vedrai solo un bagliore

Sfuggente accecante

Che non sarò io.

Ti resterà impresso

Per qualche attimo

Un lampo negli occhi

Fastidioso

Forse

Al momento

Ma piacevole al ricordo

E penserai a me.

Perché ti illudi sempre

Eppure tu sai bene

Che io sono ancora

E sempre dietro una piccola ombra.

Condividi:

• The Google+ service has shut down. This sharing button is not displayed to your visitors and should be removed.
• Fai clic qui per pubblicarlo! (Si apre in una nuova finestra)
• Clicca per inviare l’articolo via mail ad un amico (Si apre in una nuova finestra)
• Fai clic qui per condividere su Twitter (Si apre in una nuova finestra)
• Click to share on Facebook (Si apre in una nuova finestra)
• Fai clic qui per stampare (Si apre in una nuova finestra)
• Clicca per condividere su Pinterest (Si apre in una nuova finestra)

NEBBIA

Nebulose assurde

avvolgono il pensiero.

Tremante

non torna indietro.

Cappa di nebbia

guscio informe

sul capo stanco.

Non protegge.

Impalpabili voci

lame crudeli

trafiggono.

Non uccidono.

La lotta

reca mille ferite

di sangue sempre nuovo

che dà germogli.

Paure ancestrali

coraggio

si mescolano

alternandosi,

a volte.

Stanco.

Seduto sui pensieri

coricati

pronti a risorgere.

Domani.

Al mattino.

IO
Quando la tristezza mi invita,

quando una lacrima mi scende sul viso,

quando il mio cuore si spezza,

quando il gelo scende profondo,

guardo a lungo i tuoi occhi e,

mentre la tua voce

carezza il mio nome,

so che li vi sono io.

E riesco ad esistere

Un giorno di più.

IL TEMPO DELLE FRAGOLE
Era
il tempo delle fragole
e in una nube di
sensazioni contrastanti e antitetiche
la fine della giovinezza
aveva viso di donna.
Saperlo e non saperlo
assumeva
l’importanza d’una gestione
programmata.
All’inizio della coerenza
c’è la piazza
delle riunioni senili
dalle quali
salva la fuga.
Ci crediamo;
per questo ci prendono.

TRISTEZZA

Tu sei l’autunno della vita;

passi per poi ritornare.

Corrodi un cuore

Peggio di morte lenta,

finch’ egli cerca scampo nell’amore.

Ma quando lo trova

svanisce troppo presto

e sol chi può consolare

questo triste pianto

è della morte il manto.

ARIDITA’

Il giorno del lupo

le rane

lanciano l’ultimo urlo

e

da mille uteri sventrati

escono

i ragni della notte.

In cerca d’aiuto

vagano soli

mentre nel cielo

gli ultimi sogni

si solidificano

per crollare al suolo.

Dalla finestra socchiusa

entra tanta nebbia.

Polvere di formiche

negli occhi.

Il galoppo

del cavaliere del tempo

non ha più senso

ed anche i

pensieri

più sofisticati

non danno più cibo.

Bulloni d’acciaio sul petto

punte di freccia

spezzate

dalla forza del ferro.

Una morte precoce.

Nell’ombra del bosco

fanciulle infelici

celano agguati

di nostalgie romantiche.

E i topi

nugoli di topi infetti

escono dall’asfalto

per strisciare sui piedi.

Ci spostiamo.

BUIO

A passi felpati

si avvicina

l’abisso roteante.

Il pozzo viscido

vestito

di vermi lucidi

pare quasi

più attraente.

Se non fosse uno sguardo

a fermarmi

forse

mi sarei già adagiato

sul fondo.

Una risata ironica,

un ritorno

dalle leggi del futuro

o una carezza svogliata

non bastano

alla bambola scalza che ha fiutato

il pericolo.

Dormire il tramonto

per sognare l’alba.

 

Precipitare
per afferrare fili d’erba.

Cadere

su cuscini di luce

per vedere più chiaro.

Ecatombe di

illusioni.

Tanto tempo fa

c’era ombra.

Ora solo buio.

tanto, tanto buio.

Piangere non serve.