Accanto al baratro; vacillando sempre, precipitando mai.

E’ notte e il vento che sibila furiosamente oltre la finestra pare quasi che lanci un richiamo al quale è difficile rispondere; come sempre del resto. Mi torna alla mente una notte di tanti anni fa. Ero a Berlino in un albergo poco distante dal muro. Anche allora il vento sibilava forse ancora più furiosamente ed io mi immergevo sotto le coperte nel vano tentativo di non sentirlo perchè provavo la strana sensazione che in quel sibilo si celassero delle urla di dolore.

Vicino all’assenza totale, come un drogato, estraneo a tutto e a tutti, incosciente e impotente stringo i pugni e, sorbendo sensazioni di potenza illusoria, in uno sforzo sovraumano rubo al tempo ore inesistenti.

Un vortice ripugnante mi vomita addosso tutte le sue limitazioni e, mentre sento di odiarlo, la mia immagine vi si infrange.

A volte sicurezza e stabilità vagano in cerca di un approdo lontano, un rifugio sicuro dove la speranza non si debba inseguire, dove la veglia non sia dramma e il riposo incubo, dove il dove non sia seguito dal punto interrogativo.

In coda al passato spesso si può scorgere l’orizzonte rifrangente di un futuro ancora presunto.

Domenica, domenica. Non vi è domenica senza paure, senza noia, senza invidie, senza apprensione, senza timori, senza vuoti, senza ripensamenti, senza tristezza. Dall’altra parte, a distanza incalcolabile, vi sono le normalità irrangiungibili: vestiti nuovi, bambini per le strade, coppie abbracciate, gioie evidenti, panchine ricolme, famiglie e gelati.
Poi piove e allora tutti a casa: più simili a me.

Un uragano improvviso e fugace è svanito lontano lasciando soltanto il dubbio se lo fosse o meno.

A volte tentiamo disperatamente di rifiutare la tristezza senza però riuscire ad afferrare la felicità restando così in un limbo scarso di sensazioni.

Sei il mio respiro; nient’altro che il mio respiro.